Allo?

Le retour est un bonheur rétif qui, en bousculant, reporte sur la boucle du commun familier. L’esprit se croit autre, mais le corps est polarisé vers le doux et narcotique confort des choses. Louis Gauthier, en voyage en Irlande avec un parapluie en témoigne amèrement, et souffre d’aviser dans le déjà, dès qu’il se pose, la meute des commodités, le cortège des opulents besoins, lesquels lui font la cours, le bercent, le caressent, puis le brûlent.

À la suite de combien de temps de vol arrivons-nous à braver les vautours du vital factice, sous quelle lumière paraît la vraie substance?

Et l’impératif sincère est-il enfouit assez loin qu’on ne puisse jamais en distinguer les contours réels, assez loin sous ses atours de princesse pour que restent dissimulés les mécanismes de fer qui forcent son sourire, donnent de l’ampleur à son torse finalement tout mince.

Il est peut-être si simple et candide que ses bourreaux, publicitaires, entrepreneursmen, ogres du matérialisme, s’en sont fait un meuble effacé que l’on bouge à son gré. Il est peut-être si austère et si naturel qu’on ne le perçoit qu’en de succinctes occasions, indistinct sous la couleur affriolante des modes et des couleurs de synthèse. J’aimerais partir pour le voir finalement. Parvenir, en allongeant mon bras sous cette étrange vie, à l’attirer à moi, à le connaître. Je suis certain qu’on s’entendrait bien.